Todavia compunha as horas com ruídos
coleção de cada som
arriscava a vida ao descascar inhame
com faca de fio afiado
guardava as coisas nos lugares
e os lugares guardava dentro da pedra
dentro do bolso
dentro da palma da mão esquerda
ali forjava cada pequeno delíro
que alimentava.
Já os ruídos eram apenas fragmentos colhidos no ar
num virar de cabeça
olhar distante a poça
e ver buraco
um zumbido seguido de silêncio
inventar ali sinfonia.
a faca
o som
a febre
tudo vai na pedra.
A escola da pedra não é a escola da faca
é sim
oca e sem brilho
mas resiste
até a água furar.
