Os acamados de Bergman não sabem o que sei
das maldades do rei de Brunei
dos dentes careados
do vento quente que exala o asfalto na BR-101.
Encho os bolsos com pequenas orquestras que tocam músicas
feitas só de fim.
Marcamos o encontro amanhã, 16:00 na praça
como se não houvesse uma tempestade chegando
que levaria os dias embora.
Default
sai no bambuzal na beira da pista
pouca sombra e muito veneno quente
penduro cada braço no cano de ferro
ouço sua voz correndo pela grama
um abraço por trás do vidro jateado
grãos de areia arremessados com força.
Arcade Mode
Agora desço a rampa lisa
a bicicleta só no embalo corre dos dragões da tarde
desvio das imagens que não formo no fundo dos olhos
no embaçado da paisagem, ouço a voz
correndo pela grama, check point
Continue
A barra da vida nunca se esgota
soco o ar
resgato
salvo
o score mais alto do verão
ainda não
na profusão de som e fúria
vejo o fim em câmera lenta
16 bits de dor.
storytelling
Vejo a Bulgária no mapa
nos subúrbios dos seus olhos
Ouço as vozes cósmicas e a orquestra de Sofia
assim de olho no rabo
Navego nas sombras dos edifícios
na vista do canto
Contruíndo cadáveres esquisitos
Apálpebra os cílios-dedos
Por conta própria
todo o globo ocular
Desço os céus e as mesmas velhas nuvens, seguem o padrão dos ares
hipermetropiza os sentidos
As avenidas destampadas
entopem.
As avenidas deslocam os fluxos
são os ventos as preces que o céu acalme os homens.
Os pássaros avisam os nortes nos galhos de cobre da companhia elétrica.
Os homens separam o supermercado da vida correndo em fila única
tudo flui
nesse jogo
só de idas.
Avenidas
poemas secretos do lado de dentro dos luminosos dos motéis
confissões nos táxis a caminho do aeroporto,
