ainda nos outros caminhos disfarçar
atropelado no feriado
o asfalto é o céu
controlar as luzes e as emoções
interromper a perseguição
desfrutar da ilusão
a estupidez sempre na espreita, esperando um brecha para agir
quanto tempo calado
sobre a guerra escrevem os jornalistas
e morrem os leitores
publicam o puro suco
de sangue fresco
imagens fortes
marca de tiro na lataria
sobrevivem
e ainda pensam em filhos
Todavia compunha as horas com ruídos
coleção de cada som
arriscava a vida ao descascar inhame
com faca de fio afiado
guardava as coisas nos lugares
e os lugares guardava dentro da pedra
dentro do bolso
dentro da palma da mão esquerda
ali forjava cada pequeno delíro
que alimentava.
Já os ruídos eram apenas fragmentos colhidos no ar
num virar de cabeça
olhar distante a poça
e ver buraco
um zumbido seguido de silêncio
inventar ali sinfonia.
a faca
o som
a febre
tudo vai na pedra.
A escola da pedra não é a escola da faca
é sim
oca e sem brilho
mas resiste
até a água furar.
Ainda sem perceber
que Marte gira mais rápido
engarrafamento
no meio do bairro
um pedaço de terra
escavam ali o edifício
inventam palavra
inventam a morte
dentro aqui
a Nasa ainda não sabe ao certo
mas Marte gira mais rápido
cada vez mais
o edifício sobe no buraco
o bairro abraça os muros
o inimaginável
coberturas duplex lineares
o andares sobem mais alto
e o piano não cabe no elevador.
acompanhar
mesmo que de longe
o pulso fraco das horas
quentes
lavar os dias
com sabão
em uma bacia
ou tanque
na área de serviço.
o desaparecimento dos corpos
nesse horizonte erguido
síndrome do futuro
deixar a violência domar a narrativa
de roupa vermelha no meio da mata
recitando trechos de um poema roubado
a fumaça também é vazia
como é vazio um canto que se acaba
deixa só o eco.
A comida mantém a família feliz
ambrosia
as casas vestidas com os trajes riscados de giz
na caixa de sapatos cartões postais contam os passos
as quedas se acumulam no corredor
tem um vulcão
desenhado na parede
deitam no sofá
observam
café
deu no rádio qualquer coisa
de absurda
abre janela
fecha janela
é tarde
no violão faltam duas cordas
na cristaleira/
um abismo
no quintal é sempre domingo
na pouca sombra do limoeiro
circulador de ar
velocidade três
a tarde se desfaz
Um livro com capa bonita pendurado na estante junto com os dias que me sento e ouço.
paranoid
a sede aplaca a fúria sobre a seca do desconhecido que cicatriza pelas vísceras desses corpos encolhidos na tarde
mais simples é tomar o sol, simplesmente como um trunfo e não infortúnio dos desabrigados
atrás das pulgas as orelhas saltam os urros, gritos e janelas que carregam o fim do mundo
o editor não viu isso, deixou passar, assim, como quem mastiga o milho não-pipoca
gruda tudo no céu
da boca
tem tudo uma resposta
fugas das vias
de fatos
construção
destroço
caroço estranho no pescoço
que pulsa
como quem diz
final feliz.
