A comida mantém a família feliz
ambrosia
as casas vestidas com os trajes riscados de giz
na caixa de sapatos cartões postais contam os passos
as quedas se acumulam no corredor
tem um vulcão
desenhado na parede
deitam no sofá
observam
café
deu no rádio qualquer coisa
de absurda
abre janela
fecha janela
é tarde
no violão faltam duas cordas
na cristaleira/
um abismo
no quintal é sempre domingo
na pouca sombra do limoeiro
circulador de ar
velocidade três
a tarde se desfaz
Um livro com capa bonita pendurado na estante junto com os dias que me sento e ouço.
paranoid
a sede aplaca a fúria sobre a seca do desconhecido que cicatriza pelas vísceras desses corpos encolhidos na tarde
mais simples é tomar o sol, simplesmente como um trunfo e não infortúnio dos desabrigados
atrás das pulgas as orelhas saltam os urros, gritos e janelas que carregam o fim do mundo
o editor não viu isso, deixou passar, assim, como quem mastiga o milho não-pipoca
gruda tudo no céu
da boca
tem tudo uma resposta
fugas das vias
de fatos
construção
destroço
caroço estranho no pescoço
que pulsa
como quem diz
final feliz.
Ainda sobre os mortos
Hiroshima outras metáforas
a bomba já não faz efeito.
Uma valsa que dançamos parados
com os olhos navegantes
depois de tantas gotas de antipsicóticos
que fazem mais efeito que qualquer bomba
só que a explosão é inversa
Nu Hotel Sacada Janela Frio
A melancolia é esse incenso que invade e fica
a névoa.
Sempre temos o futuro para planejar
derrubar os edifícios
roubar cones
incendiar portões
parar no posto de gasolina
e falar sobre os mortos.
pisando nos minutos como quem mergulha]redenção
assim de braços dados com esferas ansiolíticas que arremesso em acrobacias para o tubo digestivo, assim também temos fome e vontade de voltar no tempo e também ter fome, a crua força dos braços erguidos até cansar, todos os choques na cabeça expulsando sentimentos invonlutários, perdi meu lápis preferido.
talvez fique melhor aqui
perdi meu lápis preferido.
nAvega
outras sintonias
a hora da virada
é o minuto solene
entre o ar e o grito.
Tanto faz
outras melodias
que roem
a corda que nunca arrebenta
é só tensão e fio.
Agouro
nos sopros ventos
furacão ao pé do ouvido
zunido
estronda.
A pouca roupa do vulcão
desnuda
lava
a terra
nas horas simples que escoram o sol e derrubam as estátuas.
Um longo poema
cheio de palavras que terminam
um longo poema é feito de versos sutis que encaminham as cabeças por um labirinto erguido com paredes transparentes
tem partes/blocos/capítulos/estrofes tudo num céu amarelado em fonte Garamond
é feito de batalhas perdidas e dias recusados
os verbos presentes são vazios, que inflam um balão até tocar a ponta da agulha do outro lado da sala
cada pronome é íntimo, uma geografia do corpo traduzido em gramática
e tem a pólvora, que amarra toda a inspiração com faíscas, emoldurando o poema nos enquadramentos das páginas possíveis
o longo poema é uma coleção de palavras, um dicionário desmontado e reorganizado por ordem do afeto
...
A macróbia cidade
sentada no assento laranja do metrô/
o nosso metropolitano
se desfaz/
subsolos e mais subsolos
aquela ideia de esquecimento
a sensação da falta
confiro os bolsos e verifico os trincos
acerto o nariz em volta dos óculos
acerto o troco da xerox
pesquiso os efeitos da acetilcisteína
que me deixa expectorar cada pequena lembrança
96 degrees In the shade
e quanta sombra até formar uma noite densa
estação terminal
desembarque é obrigatório.
